Il faut admettre que j'ai commis beaucoup de dégâts dans mes jeunes années : des après-midis entiers, j'ai torturé des petites amies qui n'en demandaient pas tant. Je les revois, installées dans le fauteuil de ma chambre, et totalement éberluées, alors que je leur faisais découvrir quelque chose comme deux cent vingt-quatre extraits d'albums en une poignée d'heures — sans évoquer ma logorrhée recouvrant la musique. Même celles qui présentaient les plus belles aptitudes repartaient de chez moi avec des migraines majuscules, le cerveau saturé d'informations et, sans doute, dégoûtées à jamais à la seule évocation du nom d'un de mes musiciens adorés.