L'été.
Je naissais de l'Océan*, de l'écume d'un blanc presque fluorescent. La chaleur ne m'effrayait pas, ni le sable brûlant qu'il fallait traverser en courant si vite que je le survolais presque, avant d'atteindre le sable mouillé où j'écrivais mon nom du bout de mes orteils . Puis en émoi, plonger dans la première vague qui s'offrait à la sirène que j'étais. Je naissais alors. Complètement, parfaitement vivante, mon cœur, ma peau, tout de moi, tout en moi, était alors en exaltation, en exultation.
*Atlantique (évidemment)
L'été brûlant, est ce temps d'une sieste moite, dégoulinante, sans fin. L'air embrasé anesthésie tout, jusqu'à l'ombre des sens, engloutit toute espérance, tout éveil. C'est un sabordage, un sabotage, un harassement un pyramidal ennui, un appel à la mutinerie. un arrêt, une calcification, un accablement, une cérémonie funéraire mise en scène à grande échelle, et filmée au ralenti dans une aveuglante lumière. La soif est partout ! dans la moindre pincée de terre, dans les fines lézardes des pierres, dans les touffes d'herbes calcinées, dans la sève pétrifiée de grands arbres aux branches noires et nues, et encore tendues vers le ciel, comme appelant à l'aide. De mirage en mirage, ma course folle, ce désir d'eau, à perdre haleine, à perdre toute raison, à y laisser ma peau, fait sourire un chameau assis là, au bord du désert entre Tozeur et Gabès. C.D. (écriture semi-automatique d'après image)
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